Ode à l'huile de Pablo Neruda

Nous souhaitons partager avec vous cette Ode à l'Huile de Pablo Neruda, l'un des plus grands écrivains du XX^e siècle. Le plus grand poète du XX^e siècle en quelque langue que ce soit, comme le disait Gabriel García Márquez. Dans la revue « Caballo Verde », Pablo Neruda écrit : « Que soit ainsi la poésie que nous cherchons... Une poésie impure comme un vêtement, comme un corps portant des taches de nourriture et des attitudes honteuses, avec des rides, des observations, des rêves, des veilles, des prophéties, des déclarations d'amour et de haine, la bête secouée, des idylles, des convictions politiques, des négations, des affirmations, des impôts. » Ce magnifique poème Oda al Aceite est extrait de Nuevas odas elementales, publié en 1956. C'est Miguel Otero Silva, directeur du journal caracasien « El Nacional », qui lui proposa une collaboration poétique hebdomadaire — voilà ce qui l'amena à écrire « Las Odas ». Il accepta à condition que ces textes ne paraissent pas dans le supplément littéraire, mais dans les pages consacrées aux chroniques : « J'ai ainsi réussi à publier une longue histoire de ce temps, de ses choses, des métiers, des gens, des fruits, des fleurs, de la vie, de ma position, de la lutte, bref, de tout ce que je pouvais à nouveau englober dans un vaste élan cyclique de ma création. » Sans plus tarder, je vous laisse avec ces vers chargés d'histoire et de beauté :

Ode à l'Huile

Près du bruissant céréale, des vagues du vent dans les avoines,

l'olivier

au volume argenté, sévère en son lignage, en son cœur tordu et terrestre ; les gracieuses olives polies par les doigts qui ont façonné la colombe et le coquillage marin : vertes, innombrables, très purs mamelons de la nature, et là dans les sèches oliveraies où seuls ciel bleu et cigales, et terre dure existent, là le prodige, la capsule parfaite de l'olive emplissant de ses constellations le feuillage : plus tard les jarres, le miracle, l'huile.

J'aime les patries de l'huile, les oliveraies de Chacabuco, au Chili, dans les matins les plumes de platine forestières contre les cordillères ridées à Anacapri, là-haut, sur la lumière tyrrhénienne, le désespoir des oliviers, sur la carte de l'Europe, l'Espagne, corbeille noire d'olives saupoudrée de fleurs d'oranger comme une rafale marine.

Huile, secrète et suprême condition de la marmite, piédestal des perdrix, clé céleste de la mayonnaise, douce et savoureuse sur les laitues et surnaturelle dans l'enfer des atherines archiépiscopales. Huile, dans notre voix, dans notre chœur, avec une intime douceur puissante tu chantes ; tu es langue castillane : il y a des syllabes d'huile, il y a des mots utiles et odorants comme ta matière parfumée. Ce n'est pas seulement le vin qui chante, l'huile aussi chante, elle vit en nous de sa lumière mûre et parmi les biens de la terre je mets à part, huile, ta paix inépuisable, ton essence verte, ton trésor comblé qui descend des sources de l'olivier.

Vous avez aimé ? N'oubliez pas de commenter et de partager ! ;) Merci de nous lire !