Ode an das Olivenöl von Pablo Neruda

Wir möchten mit Euch diese Ode an das Öl von Pablo Neruda teilen, einem der bedeutendsten Literaten des 20. Jahrhunderts. Der größte Dichter des 20. Jahrhunderts in jeder Sprache, wie Gabriel García Márquez sagte. In der Zeitschrift «Caballo Verde» schreibt Pablo Neruda: «So sei die Poesie, die wir suchen... Eine unreine Poesie wie ein Anzug, wie ein Körper mit Flecken der Ernährung und schändlichen Haltungen, mit Falten, Beobachtungen, Träumen, Wachheit, Prophezeiungen, Liebes- und Hasserklärungen, aufgewühltem Tier, Idyllen, politischen Überzeugungen, Verneinungen, Bekräftigungen, Steuern.» Dieses wunderschöne Gedicht Oda al Aceite entstammt Nuevas odas elementales von 1956. Der unmittelbare Anlass für die Entstehung der «Odas» war das Angebot von Miguel Otero Silva, Direktor der Caracaser Zeitung «El Nacional», für eine wöchentliche Gedichtkolumne. Er nahm unter der Bedingung an, dass diese Zusammenarbeit nicht im Literaturbeilage erscheine, sondern auf den für Chroniken vorgesehenen Seiten platziert werde: «So gelang es mir, eine lange Geschichte dieser Zeit zu veröffentlichen, ihrer Dinge, der Berufe, der Menschen, der Früchte, der Blumen, des Lebens, meiner Haltung, des Kampfes, kurz gesagt, alles, was ich in einem weiten zyklischen Schwung erneut in mein Schaffen einbeziehen konnte.» Ohne weitere Umschweife überlasse ich Euch diesen Zeilen, die von Geschichte und Schönheit erfüllt sind:

Ode an das Öl

Nahe dem rauschenden Getreide, den Wellen des Windes im Hafer,

der Olivenbaum

von silbernem Volumen, ernst in seiner Herkunft, in seinem verdrehten irdischen Herzen; die anmutigen Oliven poliert von den Fingern, die die Taube und die Meeresschnecke formten: grün, unzählige, reinste Brustwarzen der Natur, und dort in den trockenen Olivenhainen wo nur blauer Himmel mit Zikaden, und harte Erde bestehen, dort das Wunder, die vollkommene Kapsel der Olive, die das Laubwerk mit ihren Sternenbildern füllt: später die Krüge, das Wunder, das Öl.

Ich liebe die Heimatländer des Öls, die Olivenhaine von Chacabuco, in Chile, morgens die waldigen Platinfedern gegen die zerknitterten Gebirgsketten, in Anacapri, oben, über dem tyrrhenischen Licht, die Verzweiflung der Olivenbäume, auf der Landkarte Europas, Spanien, schwarzer Korb voller Oliven gepudert von Orangenblüten wie eine Meeresbrise.

Öl, verborgene und höchste Seele des Topfes, Sockel der Rebhühner, himmlischer Schlüssel der Mayonnaise, mild und köstlich über dem Kopfsalat und übernatürlich in der Hölle der erzbischöflichen Ährenfische. Öl, in unserer Stimme, in unserem Chor, mit inniger mächtiger Sanftheit singst du; du bist kastilische Sprache: es gibt Silben aus Öl, es gibt Wörter nützlich und duftend wie dein duftendes Wesen. Nicht nur der Wein singt, auch das Öl singt, es lebt in uns mit seinem reifen Licht und unter den Gütern der Erde hebe ich heraus, Öl, deinen unerschöpflichen Frieden, dein grünes Wesen, deinen gefüllten Schatz, der herabsteigt aus den Quellen des Olivenbaums.

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