Ode an das Olivenöl von Pablo Neruda

Wir möchten diese Ode an das Öl von Pablo Neruda mit Ihnen teilen, einem der bedeutendsten Literaten des 20. Jahrhunderts. Der größte Dichter des 20. Jahrhunderts in jeder Sprache, wie Gabriel García Márquez sagte. In der Zeitschrift „Caballo Verde“ schreibt Pablo Neruda: „So sei die Poesie, die wir suchen … Eine unreine Poesie wie ein Anzug, wie ein Körper mit Nahrungsflecken und schamvollen Haltungen, mit Falten, Beobachtungen, Träumen, Wachsein, Prophezeiung, Liebes- und Hasserklärungen, aufgescheuchtem Tier, Idyllen, politischen Überzeugungen, Verneinungen, Bejahungen, Steuern.“ Dieses wunderschöne Gedicht Ode an das Öl stammt aus dem Band Nuevas odas elementales (Neue elementare Oden) von 1956. Den unmittelbaren Anstoß, „Las Odas“ zu schreiben, gab der Vorschlag von Miguel Otero Silva, Direktor der Zeitung „El Nacional“ in Caracas, für eine wöchentliche Gedichtkolumne. Neruda willigte unter der Bedingung ein, dass seine Beiträge nicht in der Literaturbeilage erscheinen, sondern auf den Seiten für Reportagen und Chroniken: „So gelang es mir, eine lange Geschichte dieser Zeit zu veröffentlichen, ihrer Dinge, der Berufe, der Menschen, der Früchte, der Blumen, des Lebens, meiner Haltung, des Kampfes – kurz, von allem, was mein Schaffen in einem weiten, zyklischen Impuls aufs Neue umfassen konnte.“ Und nun, ohne weitere Umschweife, diese Zeilen voller Geschichte und Schönheit:

Ode an das Öl

Nahe dem raunenden Korn, den Wogen des Windes im Hafer,

der Ölbaum

von silbriger Fülle, streng in seiner Abstammung, in seinem verdrehten irdischen Herzen; die anmutigen Oliven, geglättet von den Fingern, die erschufen die Taube und die Schnecke des Meeres: grüne, unzählige, reinste Brustwarzen der Natur, und dort in den trockenen Olivenhainen, wo einzig blauer Himmel mit Zikaden und harte Erde bestehen, dort das Wunderwerk, die vollkommene Kapsel der Olive, die füllt mit ihren Sternbildern das Laub: später die Krüge, das Wunder, das Öl.

Ich liebe die Heimatländer des Öls, die Olivenhaine von Chacabuco in Chile, am Morgen die Platinfedern der Wälder vor den zerfurchten Kordilleren, in Anacapri, droben, über dem tyrrhenischen Licht, die Verzweiflung der Ölbäume, auf der Karte Europas Spanien, schwarzer Korb voller Oliven, bestäubt von Orangenblüten wie von einer Meeresbö.

Öl, verborgene und höchste Bedingung des Kochtopfs, Sockel der Rebhühner, himmlischer Schlüssel der Mayonnaise, mild und köstlich auf dem Kopfsalat und überirdisch in der Hölle der erzbischöflichen Ährenfische. Öl, in unserer Stimme, in unserem Chor, mit inniger, machtvoller Sanftheit singst du; du bist kastilische Sprache: es gibt Silben aus Öl, es gibt Worte, nützlich und duftend wie dein wohlriechender Stoff. Nicht nur der Wein singt, auch das Öl singt, es lebt in uns mit seinem reifen Licht, und unter den Gütern der Erde wähle ich, Öl, deinen unerschöpflichen Frieden, dein grünes Wesen, deinen überquellenden Schatz, der herabströmt aus den Quellen des Ölbaums.

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