Ode à l'huile de Pablo Neruda

Nous souhaitons partager avec vous cette Ode à l'huile de Pablo Neruda, l'un des plus grands écrivains du XXe siècle. Le plus grand poète du XXe siècle, dans quelque langue que ce soit, selon les mots de Gabriel García Márquez. Dans la revue « Caballo Verde », Pablo Neruda écrit : « Telle soit la poésie que nous cherchons... Une poésie impure comme un vêtement, comme un corps, avec des taches de nourriture et des attitudes honteuses, avec des rides, des observations, des rêves, des veilles, des prophéties, des déclarations d'amour et de haine, des bêtes secouées, des idylles, des croyances politiques, des négations, des affirmations, des impôts. » Ce magnifique poème, Ode à l'huile, fait partie des Nouvelles odes élémentaires, parues en 1956. Neruda se lança dans l'écriture des « Odes » à la suite d'une proposition de Miguel Otero Silva, directeur du quotidien caraquègne « El Nacional », qui lui offrait une collaboration poétique hebdomadaire. Il accepta, à condition que ses poèmes ne paraissent pas dans le supplément littéraire, mais dans les pages consacrées aux chroniques : « C'est ainsi que j'ai pu publier une longue histoire de ce temps, de ses choses, des métiers, des gens, des fruits, des fleurs, de la vie, de ma position, de la lutte, bref, de tout ce que ma création pouvait englober à nouveau dans un vaste élan cyclique. » Sans plus attendre, je vous laisse avec ces vers chargés d'histoire et de beauté :

Ode à l'huile

Près de la bruissante céréale, des vagues du vent dans les avoines,

l'olivier

au volume argenté, sévère en sa lignée, en son tortueux cœur terrestre ; les gracieuses olives polies par les doigts qui firent la colombe et l'escargot marin : verts, innombrables, très purs mamelons de la nature, et là dans les sèches oliveraies où seuls ciel bleu et cigales, et terre dure existent, là le prodige, la capsule parfaite de l'olive emplissant de ses constellations le feuillage : plus tard les jarres, le miracle, l'huile.

J'aime les patries de l'huile, les oliveraies de Chacabuco, au Chili, au matin les plumes de platine forestières contre les ridées cordillères, à Anacapri, là-haut, sur la lumière tyrrhénienne, le désespoir des oliviers, sur la carte de l'Europe, l'Espagne, corbeille noire d'olives saupoudrée de fleurs d'oranger comme une rafale marine.

Huile, secrète et suprême condition de la marmite, piédestal des perdrix, clé céleste de la mayonnaise, douce et savoureuse sur les laitues et surnaturelle dans l'enfer des archiépiscopales athérines. Huile, dans notre voix, dans notre chœur, avec une intime douceur puissante tu chantes ; tu es langue castillane : il y a des syllabes d'huile, il y a des mots utiles et odorants comme ta matière parfumée. Le vin n'est pas seul à chanter, l'huile chante aussi, elle vit en nous avec sa lumière mûre et parmi les biens de la terre je mets à part, huile, ta paix inépuisable, ton essence verte, ton trésor comblé qui descend des sources de l'olivier.

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